у меня тогда были длинные волосы, и я заплела на ночь косички, чтобы в тот день быть кудрявой. я была готова и прождала всё утро. когда наступил день, я уже не ждала. я просто слушала весь этот альбом. весь подряд. сидя на балконе и заливалась слезами. чтобы немного уйти от реальности, я пыталась читать "бегущую по волнам" грина. Марина и бабуля ничего не замечали, но я была мёртвой. я просто умерла в тот день. мне кажется, у меня, как у кошки, несколько жизней. и вот, в тот день я действительно умерла.
со мной рядом был только один человек. это была женщина. это была Бет Гиббонс. у неё такой же голос, как запах ядовитой черёмухи.
я писала углём на белой печи в деревне слова из её песни, и никто, никто, никто не замечал, что меня больше нет. после этого дня меня больше не было никогда. началась уже какая-то другая жизнь, но точно не прежняя.
альбом Бет и Ристин мэна так и ассоциируется у меня с цветущими деревьями под дождём, с огнём в печи, с ярко-красными тюльпанами, которые я воровала у соседей, с "бегущей по волнам", с моими волосами, заплетёнными в косички.
такой поганый день. но такая прекрасная музыка.